Zwischen Gefangenschaft und Freiheit

Wenn ich schreibe, bin ich wie besoffen, wie in Trance. Umzingelt von Geistesnebel, die Früchte sehe ich nur, wenn ich wieder nüchtern bin. Wow, ruf ich zu mir, was für ein kranker Mist! Ich schwöre, nie wieder zu schreiben, aber irgendwie fang ich wieder an, denn nur so fühle ich mich frei. Nur so bin ich kein „Gefangener“ mehr. Die Sehnsucht nach der verlorenen Heimat; all die jungen Mütter auf dem Strich; all die vergessenen Kindheitsträume; all die inneren Kriege, die wir in Scheidewegen mit uns tragen, sind Bestandteile eines Existentialismus, der mich in diese postmodernen, farblosen Gezeiten, einfach nicht loslässt.