Flöten und Dolche

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„Und verratet mich nicht,“ sagte Mario Malvolto zu seinen zwei Freunden. „Lasst sie glauben, ich kame zurück.“ „Du kommst nicht?“ „Ich muss nach Hause. Ich habe Kopfschmerzen . . . Nein, ich will euch gestehen, ich muss allein sein.“ „Deinen Triumph überdenken. Gute Nacht, glücklicher Dichter.“ „Schlafen wirst du kaum.“ „Wer weiß. Gute Nacht.“ Die andern gingen hinein. Mario Malvolto stand noch einen Augenblick oben an der Treppe. Hinter ihm verhallte das Bankett zu seinen Ehren. Links und rechts neigten sich tief zwei Lakaien voll goldener Schnüre. Er hielt seine schmachtige Gestalt ganz steif und schritt hinab, über den blassen, dicken Teppich, zwischen den vergoldeten Geländern. Diese Eitelkeit muss ausgekostet werden,“ dachte er dabei. „Wohin fahren wir, Herr Malvolto?“ fragte der Kutscher. „Nach Settignano.“