Michel Brice Book order (chronological)

Pour le collectionneur d'art , Anabella, avec ses cheveux blonds fraichement frisottés, son fessier majestueux, correspondait exactement à son fantasme. Une femme directement descendue d'une peinture de Rubens. Soudé à elle, les mains crochées à ses hanches, il la pilonnais à grands coups de son corps osseux, la poussant peu à peu à travers la pièce. L'énergie que mettait ce sexagénaire à la posseder faisait monter en elle un début d'orgasme. Au comble de la félicité, le marchand d'art allait hurler, lorsque le téléphone le bloqua. C'était son chauffeur -Venez vite, il y as un probleme avec le système de sécuri...La communication fut coupée. Glacé d'horreur, le collectionneur se rua dehors, auprés de ses tableaux dont chacun avait été estimé à un prix fabuleux.

La fille était maintenant face aux trois loubards. Avec ses talons aiguilles, ses porte-jarretelles, son chapeau vert à violette couvrant les trois-quarts de son visage, elle faisait presque salope. Partout sur son corps, des petites perles de transpiration captaient la lumière des projos. Et quand elle s'agenouilla, s'offrant totalement aux trois voyous, Jean-Paul se tourna fébrile vers son ami. Qui est-elle ? Je veux savoir !

Terrorisée, Ingrid gardait les yeux fermés. Une poutrelle lui sciait atrocement le ventre, ses jambes pendaient dans le vide, soixante mètres au-dessus du sol. La voix du bourreau lui parvint dure, tendue : – Rampe ! Sous ses paupières closes, Ingrid eut le sentiment que la Tour Eiffel était prise de folie et qu’elle tournait autour d’elle à une vitesse vertigineuse…

"Muriel gisait, ligotée sur le dos, dans la clairière. Les yeux dardés vers ses bourreaux avec des appels terrorisés dans les prunelles. - La planchette, ordonna le pêcheur bulgare. - Oh non !... gémit-elle dans son bâillon. Elle avait compris : son supplice ne faisait que commencer..." La planchette bulgare est le 27e opus de la collection Brigade mondaine de Michel Brice.

La fille l'avait repéré au Papagayo sur le port de Saint-Tropez. Elle était maintenant sous lui, totalement offerte. Il enfouit son visage dans son cou. Et aussitôt le délire de ses sens repartit. L'odeur féminine, la sueur et le parfum mélangés... La chimie précise qui affolait toujours Errol Gimondi.