Fritz Mackensen Books

In das kleine Moordorf Worpswede, nahe Bremen, zogen Landschaft mit ihrer einmaligen Atmosphäre. Alles wird in Worpswede zur Tonsymphonie: diese rote Mauer mit dem saftigen Efeu, dieses hohe, fast bis zum Boden reichende Strohdach, worüber feuchtgrünes Moos sich wie ein Teppich breitet. Das ganze Land ist in Farbe getaucht. Nicht einmal im Spätherbst entfärbt es sich. Denn tiefbraun lag das Heidekraut. Rostrot sind die Blätter der Eichen. Die Föhrenwaldungen, schwarzen Ackerfeldern und gelben Lehmgruben unterbrochen. Die Wiesen stehen unter Wasser.