Melmoth

On ne raconte pas Melmoth (1820), livre-labyrinthe qui demeure comme le type achevé du roman noir : oeuvre d'un Irlandais frénétique qui brosse sous nos yeux six cents pages durant, avec une ferveur dont il n'est pas d'exemple, la vie d'un "héros" tout entier voué au mal, pour qui le temps n'existe pas. On en sort sans voix. Pour la première fois ici en collection de "poche" dans sa version intégrale, ce vertigineux emboîtage de récits fascina Balzac, Baudelaire (qui rêva de le traduire), Lautréamont, Oscar Wilde, Antonin Artaud, André Breton - et ne demande qu'à faire de nouvelles victimes.