Journal d'Amérique (1941-1947)

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La vie ne m'a semblé presque nulle part plus difficile qu'ici, dans cette morgue de l'easy going. La maison est trop jolie, mon métier ici est celui du chercheur d'or, les chanceux dégagent de la boue des pépites grosses comme le poing, dont ensuite il est longtemps question, moi, quand je me déplace, je marche sur des nuages comme un malade de la moelle épinière. Grete ici me manque particulièrement. C'est comme si on m'avait enlevé le guide juste à l'entrée du désert.