Der Kaiser

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Der Morgennebel war zum Tag geworden, und die Sonne war am ersten Dezember des Jahres 129 aufgegangen, war jedoch noch von milchweißen Nebeln verhüllt, die vom Meer aufstiegen, und es war kalt. Kasius, ein moderat hoher Berg, steht auf einer Landzunge, die zwischen dem Süden Palästinas und Ägypten aus der Küste ragt. Er wird im Norden vom Meer umspült, das an diesem Tag nicht in dem durchsichtigen Ultramarin schimmert, wie es sonst der Fall ist; seine entfernteren Tiefen schwellen langsam in blau-schwarzen Wellen, während die näher zur Küste liegenden Wellen eine ganz andere Farbe haben und in einem stumpfen grünlich-grauen Farbton auf ihre Schwestern treffen, die näher am Horizont liegen, als staubige Ebenen auf dunklere Lavabetten treffen. Der nordöstliche Wind, der mit dem Sonnenaufgang aufgefrischt hatte, blies nun schärfer, Schaumkronen ritten auf den Wellenkämmen, obwohl diese nicht wild und stürmisch am Bergfuß schlugen, sondern schwerfällig in geschwungenen Rippchen an die Küste rollten, endlos lang, als wären sie aus geschmolzenem Blei. Dennoch spritzte der klare, helle Sprühnebel auf, als die Möwen ihre Flügel ins Wasser tauchten, während sie darüber schwebten, hin und her, unruhig und mit schrillen kleinen Schreien, als wären sie von Angst getrieben.